Bizcocho pâo de lò. Historieta: la vida secreta de las recetas

Hace ya unos cuantos días que publiqué en facebook la foto de un pequeño pero importantísimo tesoro descubierto en el fondo de una caja de recetas, algunas muy curiosas, de la que hace mucho tiempo me había apropiado sin ser verdaderamente consciente de las joyas que en realidad contenía. Dicho sea de paso, pero sea dicho,   la foto en cuestión y que podéis ver unas líneas más abajo, obtuvo en la red muchísimos comentarios y un record de «me gustas».

Ese tesoro escondido, no era otro que 3 cuadernos manuscritos con recetas de mi abuela Romana, de su hermana, mi tía abuela Carmen, y un tercero que escrito por una de las dos, (para adjudicar la autoría creo que necesitaría los servicios de un experto calígrafo), que reza: «Recetas de Madre». O lo que es lo mismo, recetas de mi bisabuela Emilia. ¡Ahí es nada!

Me emociona pensar que guisos,  que más que familiares son ya guisos genéticos, puedan ahora seguir viviendo en mi cocina y en mí. Si es cierto, y si no lo es tampoco es que me importe mucho porque yo lo creo y eso me basta, si es verdad decía, que no morimos del todo mientras vivimos en el recuerdo de otros, las mujeres de mi familia viven ahora un poco más. Resucitarán cuando me anime, que lo haré, a elaborar aquellas recetas: las suyas.  Recetas llena de química, de la química obvia  y de la personal, que es con mucho, la química que más me interesa a mí.

Me emociona pensar que esas manos, de las que algo de ellas  aún debería quedar en las mías, cocinaron en ocasiones especiales y hace ya mucho tiempo, platos que al no pasar al recetario familiar habitual y frecuente, quedaron dormidos en esos cuadernos. 

Recetas de tiempos en los que el tiempo, aún midiéndose en la misma unidad en que hoy lo hacemos, no valía lo mismo ni se medía de igual manera. Tiempos largos, tiempos sin prisas. Tiempos de pucheros y de cocinas y hornos de leña. Tiempos sin los catalizadores  que ahora tenemos. Hasta me cuesta evocar, (y mal que me pese, porque tan niña tampoco soy), el mundo sin ollas ultrarápidas, sin  placas vitrocerámicas, y lo que es más difícil de imaginar aún, ¡El mundo sin  hornos microondas!.

Recetas de tiempos en los que no sólo el tiempo, sino también el espacio, debían medirse distinto. Recetas escritas en tiempos pre y postguérricos, donde se aprovechaba todo y como muestra de ello, el papel, sin un sólo espacio en blanco, en el que estas recetas fueron escritas.

Recetas de tiempos en los que las cantidades se medían en unidades distintas a las que ahora usamos. Unidades que tendré que convertir con mucha mas dificultad de la que me supone traducir las cifras en euros de muchos ceros, a pesetas. Recetas de un siglo anterior, medidas, escritas, cocinadas, saboreadas y disfrutadas en onzas y libras.

Recetas que ahora tendrán que convertirse  a litros y kilos, pero a litros y kilos que deberán aderezarse con la misma medida de  ilusión de antes. La misma ilusión que la cocina siempre necesitó y necesitará para crear, saborear y hacer disfrutar de un buen plato con el que sorprender y obsequiar a las personas queridas que se sienten en nuestra mesa.

Me emociona pensar en las manos que tanto quise y aún recuerdo, escribiendo estas recetas a lo largo de sus largas vidas. Me emociona poder acariciar sus caligrafías  tan semejantes y parecidas, sólo distinguibles por la limpieza y el orden imperante en el recetario de mi tía Carmen, y por las abreviaturas y desorden del de mi abuela Romana. 

Me emociona lo que aún  puedo aprender, y lo que es mucho más divertido, lo que aún puedo intuir e imaginar de la vida de mis antecesoras, sabiendo leer en  la vida secreta de sus recetas. Podemos imaginar, o hasta inventar, como de variada, imaginativa, diferente y divertida, podía ser la persona que en los años 50 obsequiaba a los que llegaban a su  mesa con una ensaladilla americana, o con un pollo al estilo árabe.

Me emociona aspirar y oler hoy  los cuadernos de recetas donde mi abuela Romana y mi tía abuela Carmen, fueron apuntando las vidas de sus cocinas, y de alguna manera, también sus propias vidas.

Son palabras que huelen. Huelen a caja de madera, a papel antiguo, a polvos de talco, y lo que es más importante, huelen a las personas que iban conociendo, a las mesas donde iban comiendo y a las revistas, (muchas francesas), que iban atesorando. Huelen a los guisos de las zonas de España donde iban viviendo, a los de los países que iban conociendo, o simplemente soñando….

Y huelen también a aquellos primeros coleccionables de TELVA  de los 60, que debían ser «el no va más» de la modernidad gastronómica y doméstica de la época en España.

Y, para acabar con tanta emoción, y ya puestos, me emociona pensar si algún día un descendiente mío será capaz de imaginar y hasta inventar a su abuela, leyendo en la vida secreta de mis recetas.

Sólo hay una cosa que me preocupa, ¡mucho!, y que para colmo de preocupación, encima me recuerda a un anuncio de compresas: ¿A que huele un blog?

¿Cómo se aspiran y que evocación podrán producir las palabras escritas en fuente arial, leídas en una pantalla de ordenador? ¿Cómo se esconde y duerme en el tiempo un recetario virtual? ¿En qué formato se conservarán mejor mis archivos de fotos y recetas? ¿Alquilo una nube? ¿Qué será dentro de 50 años un DVD?

Por mucho que intente imaginar que podrá evocar mañana todo esta modernidad que ahora disfrutamos y vivimos, no soy capaz.

Lo que si sé, es que hoy abro los manoseados cuadernos engomados y tienen olor. Toco el papel y la tinta y evoco vidas. Leo su caligrafía y puedo imaginar a mi abuela sentada en un pupitre del  colegio de monjas de Cluny donde aprendió a escribir poco antes de  los locos años 20.

Y lo que también sé, es que quiero que alguien de mi sangre, un día lejano, lea en la vida secreta de mis recetas, y me sueñe y me imagine como estoy ahora, sentada ante un portatil Sony Vaio.

Mientras, y por si acaso, voy a empezar a recopilar mis recetas y a escribirlas a mano. Eso sí, con bolígrafo Pilot, en vez de pluma y en carpeta de anillas en vez de cuaderno  engomado….¡Qué siempre hay que darle a la vida su toque de modernidad!

BIZCOCHO DE NUBE O PÂO DE LÒ PORTUGUÉS

Con esta receta estrené hace unos días los recién encontrados recetarios joya  de mi abuela y tía abuela. Ya he realizado, y lo que es peor, me he comido el bizcocho dos veces.

La primera vez resultó un bizcocho rico, pero sin nada  de lo que yo recordaba de aquellos bizcochos nube que mi abuela hacía siguiendo la receta de su amiga portuguesa Ana María Munáiz.

La segunda vez, ya fue otra cosa, ajusté un poco las cantidades y sobre todo la temperatura y tiempo del horno, y tal cual conseguí ese bizcocho esponja o nube que puede comerse a pellizcos. El pâo de Ló que yo recordaba

Como no soy buena repostera, (ya os dí en su día mis razones en la historieta de este post), tengo que suponer que esta receta  debe ser facilísima de hacer. Así que animaros y contarme que tal después!!

 

Aproximado proceder

1. Precalentamos el horno a 170º

2. Dejamos atemperar los huevos a temperatura ambiente. Separamos las claras de las yemas.

3. Con batidora de varillas,  montamos las claras a punto de nieve firme con el pellizco de sal. Cuando estén casi montadas, comenzamos a añadirles el azúcar poco a poco mientras seguimos batiendo hasta obtener un merengue muy consistente. Reservamos.

4. Batimos las yemas durante 3 minutos, por supuesto también con la misma batidora. Pasado ese tiempo, ya estarán espumosas y poco a poco iremos incorporándoles las 8 cucharadas de agua hirviendo sin dejar de batir. En total debí batir las yemas durante unos 6 minutos. 

5. Poco a poco, con movimientos envolventes y lentos vamos incorporando las claras en las yemas

6. Cuando están totalmente mezcladas claras y las yemas, tamizamos poco a poco la harina en la que previamente habremos mezclado el sobre de levadura para repostería.

7. Enmantequillamos bien un molde de aro y vertemos en el la mezcla.

8. Horneamos, y aquí viene el secreto del punto, a fuego medio bajo, unos 170º, durante unos 20 minutos.

9. A partir de los 15 minutos de horneado, de vez en cuando pinchamos el bizcocho, (rapidamente para que no se baje), pero para estar preparados a retirarlo en cuanto   la aguja salga casi, casi, limpia.

10. Con el calor residual se terminará de hacer lo poquito que pueda faltarle y quedará tan jugoso como me quedó ese segundo bizcocho de la foto de aquí abajo. !Para comerlo a pellizcos!

Venga, animaos vosotros a hacer este bizcocho de nube, o Pâo de Lò, portugués. Si me ha salido así de bien a las segunda, seguro que más de uno lo conseguís a la primera… Y ya me contaréis!!!

Guisándome la vida, Carmen Albo. Blog sobre gastronomía y cosas mías